书房内，灯光昏黄而黯淡，仿佛连光线都被这沉闷的空气压抑得无法喘息。沈瑶坐在书桌前，身影被拉长，投射在斑驳的地面上，显得格外孤独。她的目光空洞地盯着眼前那张空白的稿纸，笔尖悬在半空，迟迟未能落下。四周静得只能听见自己的呼吸声，以及窗外偶尔传来的夜风声，更添了几分寂寥。
“为什么……为什么我就是写不出来了呢？”她的心中充满了迷茫与自我怀疑，那些曾经如泉涌般的灵感，如今却像是干涸的河床，连一滴水都挤不出来。
她回想起自己初入文坛时的激情与梦想，那时的她，文字如同生命的一部分，每一个字都跳跃着情感与活力。但现在，那些光芒似乎都已远去，留下的只有无尽的挣扎与痛苦。
“我是不是真的不适合写作了？”这句话轻轻飘散在空气中，没有得到任何回应，却像一把锋利的刀，
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